Il Re muore, scannato come una bestia mandata al macello, con il capo ancora attaccato alle spalle, ma le sue urla hanno scosso l’alto dei cieli.Nubi plumbee si addossano una all’altra, il pallido sole del mattino non brilla più. Qualcuno tra la folla alza gli occhi, altri ne imitano il gesto, poi tutti gli sguardi…

Nevica cenere. Il rogo consuma ciò che resta dell’infimo hotel in cui ho passato la notte. Con la mano asciugo un rivolo di sangue che cola dalle narici. «E questo cos’è?» Lettere stampate con inchiostro rosso si susseguono sul dorso della mano: «Sex… Sexo… Sexodrome! Oddio! Phénix!» Phénix, sedici anni, la conoscevo appena. Striscio come…